sábado, 11 de febrero de 2012

Cuatro poemas de Aurelio Asiain por una cita

En algún lugar entre los pisos 3 y 42                                  A. ASIAIN

Aurelio Asiain fue durante largo tiempo secretario de Redacción de Vuelta y el gran confidente literario de los últimos años de Octavio Paz, quien un día, allá por los 90, llegó a decirme: “Mire, Aurelio casi ha leído más que yo”. Excelente crítico y ensayista, editor, fotógrafo y lúcido traductor (hoy quizá la mayor autoridad en poesía japonesa, isla donde reside y enseña en la Universidad de Kansai Gadai), además es un poeta único, aunque no se haya prodigado. 
         ¡Qué importa! Asiain no ha escrito un solo poema deficiente, ni siquiera alguno mediocre: todos aspiran a la perfección formal (apadrinado por el riguroso Gabriel Zaid, sin embargo fue discípulo adolescente de Tomás Segovia, y comparte con él aunque sea un poeta radicalmente distinto tanto el dominio de la preceptiva como su aliento romántico)Da igual que someta su escritura al metro clásico o que la suelte: igual brilla en el verso blanco, en el libre y en el de férrea medida; y en la rima, cuando no recurre a consonancias o asonancias finales, su oído, casi perfecto en lo afinado, hace música y no callada con resonancias internas, aliteraciones y otros recursos prosódicos o rítmicos. 
Poesía sin truco ni repetición; con sorpresa y aleve humor, sí, aun con ironía  retórica invisible: tradición y actualidad a su manera. No poesía de pensamiento, sino de pensamiento implícito, que jamás alardea de su biblioteca. Sobre todo contemplación: mirada y espera, o escucha atenta, en blanco, cada uno de sus poemas revela una anunciación instantánea que procede de aquí mismo, es decir: del mundo sensible y vivido, próximo y contemporáneo, y que nos comunica con el misterio, que es materia de eternidad. Aquí y allá siempre nos ofrece su humana experiencia ante la naturaleza: sus elementos, criaturas y paisajes; el amor y la mujer con todos sus avatares, cosas de la vida, de la amistad al flechazo, del hastío al desengaño, pero también su plenitud hoy, además, con la impronta esencialista de la poesía japonesa, incluso vía twitter, como estas Postales de la isla
En fin, Asiain se entrega y apuesta por la originalidad, concebida esta, quizá, como un eterno ir para volver de los orígenes: del placer inteligente de los sentidos al alma de las cosas y los seres. Por ello estos versos también serán legibles cuando pasen muchos años y estemos muertos. 


Reproduzco en Más información cuatro poemas que en su día vi nacer y me admiraron, entre ellos un soneto posterior, y que se recogen en República de Viento, libro por el que Asiain obtuvo el III Premio Loewe a la Joven Creación (Visor, Madrid, 1990)       


viernes, 10 de febrero de 2012

IV - LUZ SONÁMBULA / Fulgor del agua

 
Mareaje (Calpe, playa de Poniente)                                                         THD, 2007   
             
                                                  Marea, este fulgor del agua
                                                               Aurelio Asiain

Sorbe la noche
la hasta ahora tibia bóveda
El faro multiplica el universo
por partes de eternidad
Corre en fuga el horizonte

Mientras desfallece el día
albor acantilado ya en la espera
qué lentamente lame el olëaje
la roca y las orillas al compás
Cómo rumia  si  aguarda y cela
                                           o avanza  
                                                             o se retira
latido inmenso el mar ingrávido
                             esta marea viva   
                                                                   este fulgor callado

En un instante el mundo es pausa

Racimos de murmullos
agitan
las copas de los árboles
lanzan al firmamento sus palabras
las bengalas de un bosque que se anima
en las ondulaciones del paréntesis

Entonces
de súbito arboladura
el oleaje esculpe
los rituales de la espuma
Otra calma y luego
sólita oscuridad entre serpenteos
presagios    remolinos    tolvaneras

Asciende un resplandor y todo cesa

Qué lentamente labran sus misterios
tierra    fuego    aire    agua
                                estaciones de un mismo pulso    
                                                   lunas
encadenadas al silencio

Cómo y con qué soberbia el mar abraza 
su escritura   —y es saliva
Cómo se vierten abismales sombras
en esta derrama fría


Qué lentamente se hacen verbo



lunes, 6 de febrero de 2012

Piazza Navona II, 2008


THD

IV - LUZ SONÁMBULA / Savia impura

    Piazza Navona I, 2008                                             THD



                                                                         a José Ángel Valente

                                                             Nomás lo hice sin querer queriendo
                                                                 Roberto Gómez  Bolaños


Por ti alzado ya    a este mundo
suyo
donde la luz se precipita
como el aliento

sin querer querïendo

con esa firmeza intangible
y tan cierta del tallo
cuando abandona aún translúcido
a la raíz ciega en su guarida
subterránea

                                          Allí     
     sorbiéndome
del tallo que aspira
a lo alto
y trepa por las grietas más sutiles
del aire

sin querer querïendo

guiado en tal curso por la duda
o la certeza ajena de no ser yo mismo
con excusa suya

mas aliento
que sube por la médula
ávido de esa luz que ya nos urge

sin querer querïendo

sin tú saberme savia impura



lunes, 30 de enero de 2012

IV - LUZ SONÁMBULA / Callado perfil


Fotografía de José Luis de la Vega

Pasan aquellas nubes
y una sombra
entra por la ventana y ronda
—fugitiva o presa—
el callado perfil de tu cadera

Ya concibe la noche su silencio

(en suspenso transpiras
el hondo ensueño de las horas)




viernes, 27 de enero de 2012

IV - LUZ SONÁMBULA / Timón

Fotografía de José Luis de la Vega


Todo lo imantas con la vista
mar sutil entre cerezas
y un sol que deserta o resucita
                      de la escombrera de los hechos   
                                Solo
                                  no inerte     sordo    
                                 mas acechante
                                  crepúsculo transido  
                                       Tus ausencias
insolutas o ya fiadas al pagaré
del vaho... si es que incierto beso

                            Y ensalzarte en duermevüela  
                                                    Y ligar brisa
con saliva a una fecha anfibia
                               y no al ansia que las libra  
                                           como peces
del ser que nos socava


                          Umbríos y veniales   
                                   voluptuosos
poros entre  las noches y las dudas
                              tú misma sueña    nada    echa en falta
                               las suertes
                                                    las certezas
                                                                          temporales
que afligen al timón en su deriva


  —Y en las honduras 


miércoles, 25 de enero de 2012

IV - LUZ SONÁMBULA / Veo nacer

                                                   De Alí Chumacero


Orilla de tus ojos veo nacer

(sendero    muro    enredadera
lágrimas en las hojas
hálito siempre liento
                                ¿aquel?   
                   ya miedo aleve entre las nubes
hierba como lluvia
de hormigas bajo la hiedra)

La más frágil tormenta

viernes, 20 de enero de 2012

IV - LUZ SONÁMBULA / Lázaro

Der mensch, Alfred Kubin, 1902, Leopoldmuseum, Viena


Como el viento
presente e invisible
la mirada


Como el viento
la sonrisa
tan fugaz    tan furtiva
como tenaz en la retina
de la muerte


                                 La voz cambiante    
                                como el viento
                              quebrada y dulce  
                            —mas no de ángeles


(Silencio)


El cuerpo como el viento
un sí es no es
cosa real o figurada


                                   La promesa    
                  su murmullo
un aletear la lumbre adentro
                                    tizón ajeno y mío   
                               así el deseo
¡de pronto!
pájaro ya en el viento

martes, 17 de enero de 2012

IV - LUZ SONÁMBULA / Alma



(SAN JOSÉ  EN BATTERSEA)


                                                Para Octavio Paz, en su 80 cumpleaños

Se desperezan antes ya los días
se lava las ojeras la mañana
quedan atrás la cristalina arena
                               de los sueños    
                         las redes herrumbrosas
                                del invierno   
                      —Ya pugnan las creaturas
bajo el cálido manto de la tierra

Arrebatada calma de rumores
la luz besa el alma de la hierba





domingo, 15 de enero de 2012

IV - LUZ SONÁMBULA / Titán

Gleb Garanich


Una niña de Kiev mide la uña

                                                  de este meñique  —­dedo
                                               acaso
de un titán de arena


Terciado el día
                                        la palma de la niña abarca  
                                                         apenas
la manchita blanca
donde se acusa una mentira
(tú lo sabes    en la uña)


Para la niña lo que encanta la mirada
es realidad
(casi tanta como un sueño)


¿Si lo toca y no despierta?


Miedo a que se desmorone
como las Torres Gemelas


¿Si el titán se enfada?


¡A correr!
Quizá tan solo sean
escalofríos de la arena
en su figuración marmórea


La niña no admira
se asombra ante esa nada friable y plácida
—constelación pueril
                                     si no fuera antifaz  
                                o amenaza


(pues feroz cuchilla es
—disparada por el viento—
del perfil de la quebrada
                                             y a la vez 
                          roce de lluvia
en sus desiertos 
                                             la impía 
                       terca erosión
de los templos    las esfinges)


     Y playa en este parque donde aniñas

viernes, 13 de enero de 2012

Cazador

                                        Con Paula Castro Rodríguez 


jueves, 12 de enero de 2012

IV - LUZ SONÁMBULA / Fosfeno



                                                                                         A la feroz Virginia Woolf  

                               Raspa   
             un rastro de luz
en las fauces del gato

Madrugada entre espinas
—noche sin alma

                                       Fosforescentes  
                           bucean
sus bien inicuos ojos por la nada


(ronroneas)


lunes, 9 de enero de 2012

La vigilia de Magdalena

George de La Tour, Museo del Louvre 

IV - LUZ SONÁMBULA / Todo fluye

Pάντα ρε


                                                               cual vapores se levantan de lo húmedo las almas
                                                                                        hERÁCLITO

Escucha cómo fluyen
bajo el silencio de la bruma
     —allí las aguas detenidas    
                                           en el fuego siemprevivo del logos oceánico—
                   las ánimas    
                                      las doblemente iguales aguas    
                                                                      las lágrimas
vertiginosamente estáticas del éxtasis en la llama  


domingo, 8 de enero de 2012

IV - LUZ SONÁMBULA / Vaho

Fotograma de Léolo, Jean-Claude Lauzon, 1992


                                                     a Léolo
Porque sueño
no se arrastra el desvarío


                         Porque sueño    
                   halló destierro la esperanza
                                    una isla el tiempo   
                              y esta lluvia
el aflüente de las llamas


                                Porque sueño   
                   se aviva el ansia


Porque sueño
ya se anudan los lazos del deseo
a las ávidas lenguas de la hoguera
y no embosca la corriente
la cicatriz
 del triángulo incierto de tu cuerpo


                                    Porque sueño    
                   amanece
                                          con desgana    
                         a deshora
y vuelvo al sueño ya en vigilia


                          Porque sueño    
                     soy tránsito del mundo
—razón y realidad ante la duda



                              Porque despierto y sueño    
                                    existes
ya en el centro mismo de la Historia
                               (aquel instante detenido    
                                         —el primero
y sucesivo)


Porque anochece
y se empeña y no te afliges
                                         prendo    
                un manso fuego
sobre el cristal de la ventana

jueves, 5 de enero de 2012

IV - LUZ SONÁMBULA / Harrow-on-the-Hill





Again I behold where for hours I have ponder'd,
As reclining, at eve, on yon tombstone I lay;
Or round the steep brow of the churchyard I wander'd,
To catch the last gleam of the sun's setting ray.


Lord BYRON



Líquidas claridades dentellean
en la insurgencia del solsticio


Ya no nieva



I

El  viento despabila el magma urbano
se vierte y nos afila
sobre barriadas y espesura


Todo es llano    Sólo un alto
—la colina puritana
su iglesia muchas veces centenaria
circundada de tumbas
que a nadie ya le importan
acuchilla el horizonte


                             Abajo   
            sobrevista desde el Norte
inabarcable alfombra luminaria

—­bien tejida por manos aceradas
(metafísicas    no pragmáticas    melancólicas)
bien por torpes y bastas
mas desnudas
en defensa del pábilo que arde
en los antros de su noche

quisiera desprenderse    o embarcarte



II

                                  Superviviente    
                                        ansiosa luz
veladora untüosa y fatua
que ya relame
                           la lápida de Byron      
                           donde Gordon espió
—al candil de esta cúpula—
el decir sonámbulo entre las constelaciones
                       y aquellos    
                    —estos muertos hoy sin deudos
                                    

Ya es invierno


(perseveras)



miércoles, 4 de enero de 2012

Marie Joseph Tarpín en Acapulco (1955)



IV - LUZ SONÁMBULA / Duermevela



En este barco y al pairo un sonámbulo se detiene —orillado siempre de su misma sombra—  bajo el fanal de popa a mitad de la faena
Los pescadores desaparecen entre las redes    al copo van sin pensamientos
mientras él anuda y teje    hábil mas ausente    la jareta  —este engaño:

Al remendar el cerco    poco antes de que hierva el mar    estará por mí a solas junto a ti    tallados ya los dos en el perfil de los cantiles
Silencio    Sobre esta calma  —entre manzanas de bronce—
una sirena de hormigón levitaba suya y mía allá lejos bajo el puente
Marejada    Quisieras llamarla y amanece  —dispersión de pájaros:

Azota el viento los balcones

¡Yo también doy vueltas y vueltas!   Me levanto a ver los gatos que celan en las ramas y que avientan remolinos de periódicos por encima del Atlántico


lunes, 2 de enero de 2012

IV - LUZ SONÁMBULA / Varados



                                          Nosa señora da Barca, valeime…
                                                      Alalá gallego del siglo XII

Mareaje desollado por la luna
                               se agitan los cantiles    
                                   se izan ya
los cercos de la bruma

Mármol blanco las crines de las olas
—entre los ayes del naufragio—
                               afina el mar   
                       el borde de las rocas

Varados en el centro de la ausencia
varados farallones de silencio
sobre azogue indiferente
                        alumbra el mar    
                        los signos de su nombre